POEME ROMÂNESTI ÎN LIMBI STRĂINE
Veronica BALAJ
En glissant joliment à travers l’ouïe des descendants
Des heures précises
au diadème
je les ai reçues
pour
mon voyage dans le monde
je suis
un point
brûlant de passion,
dans un cercle
qui tourne en ronde
en faisant du bruit;
un vrai plaisir;
pêle – mêle,
dans un jeu inassouvi sautent
des poissons baveux,
huîtres rusées,
chevaux cochers bureaucrates
fantômes couverts de pommades
visqueux
femmes sans seins
modistes,
mouches, amants,
pluies, stratégies,
bébés, officiers sévères
un panorama existant
toujours nouveau,
dans ma robe de soir,
des herbes temporelles
je compose,
un chant joyeux
un chant doux
qui glisse joliment
à travers l’ouïe
de mes descendants.
Navigations
Le temps de naviguer
en quête
de la laine d’or
est venu
nous attendions le départ,
les souvenirs, fixes
sous les cils
comme des lichens sur les arbres
ne sont pas trop lourds
les bâtisseurs de navires,
avaient encore
quelques clous
et des jurons
pour les fixer
dans la semelle de la mer
personne
ne savait que la femme
d’un bâtisseur
a donné naissance
à une fille – sirène
dont le visage
ressemblait
à ses rêves
tous continuaient
à mordre
de la chair des nuits obscures
en espérant que Zeus
en échange
de quelques hosannas et
prières hypocrites
désire leur montrer
où est la gourde magique
pleine d’eau vive
et une carte,
aux chemins et raisons
qui parlent d’un monde
qui va venir.
Rôle principal dans un spectacle décadent
Je porte un drôle chapeau
aux rubans, fruits
et clochettes
dans ce village
presque désert
les maisons sont petites
les fenêtres comme mon oeil
gauche;
je suis invitée d’honneur
à la foire annuelle
où l’on vend
la source en morceaux
tordus dans la ficelle
transparente – jaunâtre
une lunette par laquelle
on voit le monde
étrange et gai, bizarre,
on peut désirer gratuitement
un litre de jus de tomates
les chèvres font du bruit
en appelant le crépuscule
quand elles vont se coucher
pour deux sous
on part à l’aventure
dans des barques en papier
d’où le même mot écrit
est chassé
par les vagues
la maison d’en face
est toute verte
on dit que son maître
est fou,
il rit comme dans un rituel
qu’il connaît par coeur
il donne de la monnaie
de ses poches
à tous qu’il
rencontre sur son chemin
et sur sa chemise
il a collé
sa photo
du temps où
il fumait la pipe;
le coassement des grenouilles
dans les herbes
sonne comme une litanie refusée.
