Dumitru CHIOARU

 

Le troisième cercle

 

Dans le premier cercle il y a un brin d’herbe

parmi d’autres vieux brins d’herbe

je m’en souviens dans la cour de l’enfance

il sortait parmi les pierres riant au soleil

et le sarclait vite un bec rouge d’oiseau

sous mes yeux rougis de larmes

dans le deuxième cercle s’élevait un bouleau

parmi d’autres bouleaux – une forêt

que les haches rouges ont couchée à terre

un seul par hasard est resté dans le vent désert et rouge

dans sa couronne s’est fermé le troisième cercle

les chenilles montaient en torrent

sur les nervures des feuilles jusqu’à ce que

dans le quatrième cercle est restée seule une croix

sur l’horizon rouge de sang

de la croix est descendu quelqu’un s’arrachant

les mains et les pieds des clous

dans le cinquième cercle

comme un brin d’herbe changé en bague

sur le petit doigt d’un enfant sans père.

Le jardin du souvenir

 

De temps en temps le jardin était envahi

par des tarasques aux visages pleins de boutons

et les arbres cassaient en cris leurs rameaux –

elles semblaient de grands oiseaux de proie

enfonçant dans leur jabot synthétique

les dés sphériques de la lumière

colorés par un peintre invisible derrière la saison

ensuite couchées dans l’herbe elles clappaient

ses proies amoncelées

leurs panses gonflaient fièrement

leur parler se noyait dans le rire

le seul passant par là – le vent

rougissait et songeur bougeait les pieux des clôtures

sur le tard les tarasques jetaient des fruits dans lesquels

elles avaient mordu une seule fois

comme des yeux arrachés des orbites

dans tous les coins du jardin

sur le restant du tas elles urinaient

frappant des sabots contre terre

et disparaissaient tels des fantômes

lorsque la joue du ciel crève à l’aube

l’herbe se levait timidement sur leurs traces –

des petites mères silencieuses qui faisaient des métanies.

 

 

La résurrection dans le poème

 

Mets ta vie passée entre parentheses ! me conseillait

l’ange à moitié tombé

dans le désert rouge –

mets entre parenthèses le souvenir de la sente du jardin

par laquelle tu revenais enfant avec

pommes fraises des bois pastèques

une autre fois avec un lièvre

égaré parmi les carrés de carottes et de persil

mets entre parenthèses le chemin à travers le champ de blé

le vent rouge qui arrachait le blé

la gare sentant les cigarettes fraîches et les femmes tziganes

qui dormaient avec les yeux noirs ouverts

comme des tunnels sans fin –

détache les rails et jette-les tels des fers à cheval

perdus derrière les chevaux

ferme toutes les vitres du train

et avec les deux mains ferme tes yeux !

j’ai écouté le conseil de l’ange

et j’ai enfermé tout en moi comme dans un bagage

m’enfermant dans le même bagage

à l’odeur de mauvaises cigarettes et des femmes tziganes

qui dorment avec les yeux noirs ouverts

comme des tunnels sans fin

me lisant dans la paume le chemin des mots

jusqu’à la résurrection de tous dans le poème.

 

Traduceri de Miron KIROPOL