POEME ROMÂNESTI ÎN LIMBI STRĂINE
Daniel CORBU
CLARIVIDENCIA OSCURA
En una ciudad oscura, en un edificio
oscuro
en el piso más oscuro
viven un poeta oscuro
que escribe versos oscuros y publica
para lectores cada vez más oscuros.
De vez en cuando críticos oscuros
publican crónicas oscuras
en revistas oscuras de Europa
o de otros continentes
igualmente oscuros
en un planeta oscuro
de un sistema solar oscuro
arrojado en una rama oscura
de una galaxia oscura de un universo
de una absoluta oscuridad.
EL APOCALIPSIS DE CADA DÍA
Y tú puedes imaginar sobre la muerte cualquier cosa.
Tal y como dice la Escuela de Frankfurt
y nos asegura el monje de Asís,
los decadentes de Köln, el chambelán
de Chamonix y el sabio de Tormes
los que proclaman a gritos El Corán desde las mezquitas orientales,
tal y como el cazador de pelícanos de
la Isla Grande de Brăila,
podrías creer que lo mejor
es la libertad. Después creerías que la libertad es
incluso una puertita hacia el paraíso perdido.
Pero tú desde hace tantos años cavas en ti ese huevo
angosto
y no conoces ninguna respuesta clara a las preguntas
límpidas.
(DES VEZ EN CUANDO SE ABRE UN PAN
Y POR EL DESVARÍA LA SOMBRA)
Por lo demás el mundo esta lleno de dioses regateados por hora
para nuestra humillación
y la oración: pobre antorcha paseada por la lluvia.
Por lo demás el apocalipsis de todos los días
mientras que la verdadera muerte viene de modo fastidiosamente lento.
EL EÓN DEL GRAN DESEMBARQUE
Tú me dijiste que después del Gólgota
cualquier tragedia es imperfecta
que es más fácil desintegrar un átomo
que un prejuicio, que amargados por el mundo
muchos quisieran volver al vientre materno,
que la amargura es la cuerda que adorna la alegría.
Tú me escribes „desde un infinito durmiente,
soñador y delirante”,
que la mañana es un trapo
tocado por los diosses,
que se multiplicaron las agencias del vacío
y que dándole seguimiento con nosotros el asalto del mayor bien
del bien
aparecieron el Gólgota, la Neantología
y otras ciencias estropajosas para inaugurar la libertad
del desenfreno
que El manual del buen solitario
(en el cual trabajé siete vidas a través de las cuevas tibetanas)
es venenoso, aberrante, neblinoso para nuestro marchito planeta,
que cualquier aborto es mecánica ciega,
que nos engañamos excesivamente con el juego de
la gallinita ciega
y el de „dónde están los que están” también.
Querido mío, incluso esto
conozco yo muy bien.
EL MANUAL DEL BUEN SOLITARIO
Aún te conoce mi boca besando navajas delgadas
aún te conocen las manos el llanto sin causa
¡ay de mí errante por espejos!
las migajas del canto han enmudecido
y hay tanto silencio
como si hubiera muerto en varios cuerpos
de pronto.
Una vez estaba de pie entre los disparos de la risa
desafiaba de lejos las horas deshojadas
ahora cada vez más arrepentido avanzo
de temor de no vivir el futuro de otro.
Aún te conoce mi boca besando navajas delgadas
aún te conocen las manos el llanto sin causa
por las calles oscurecidas alguien proclama el tótem
del amor, el retorno a los libros que nos vencen
las palabras pasan cansadas como las lavanderas al atardecer
los ángeles duermen
los amigos envejecen en las fotografías
El manual del buen solitario languidece en los recintos.
CIEN GRIEGOS GLORIOSOS
¿Hasta cuándo llevaras a cuestas esta memoria
como dos mundo gemelos
uno de la figuración de Dios y otro
de tu propia figuración?
¿Y por qué por tu sangre murmuran cien
griegos gloriosos como góndolas por los canales de Venecia,
y también persas y romanos
y rusos, y judíos y franceses,
incluso americanos (no es así señor Withman y
señor Poe y señor
Ferlingetti?)
¿cuándo todo lo que es fulminante te considera
trapo?
¿cuándo la ventisca sube la sangre cada vez más arriba
y nunca la desesperación se comparte
entre dos
y la muerte en cada esquina florece?
¿Hasta cuándo, San Daniel, llevarás a cuestas esta memoria
con dos mundos mezclados
uno de la figuración de Dios y otro
de tu propia figuración?
NOCHES CON LUNA SOBRE LAS HEMATÍAS DEL SUEÑO
Un verano entero cayeron estrellas
y nadie supo domar la tormenta
Agotado miré los espejos de la ciudad:
VODKA, PALABROTAS, CASPA, POETAS, TRIUNFAL
PROVINCIA
¡Qué bien nos conoces polvo barato ilustrativo
danos hoy lo que nos darás mañana también
y líbranos de todo mal hazar!
¡paradas, putas, robots!
Que los condenados lleven la eternidad más abajo
sin reposo el carro de la vanidad empujan.
Alguien arrastra la cuerda sobre las cosas del mundo
contemplando con ansia
el cuello de la nubre negra convaleciente.
Iglesias, himnos, cielos.
Anoche en un café de Copou
a través del humo de cigarros como en nubes
La muerte me hablaba en sánscrito
sobre sus preocupaciones.
Agotado miré en distorsionados espejos:
Vodka. Palabrotas. Caspa. Poetas.
Tantos arrepentimientos e igual número de espumante
esperanza.
Noches con luna sobre las hematíes del sueño.
Los postmodernistas duermen
La trompa pastoril calla con lamento.
REPORTE A LAS NOCHES ESTÉRILES
Lo que nos une es un canto de muerte.
Paso por muros y grito:
¡Abel, Abel, hermano, lo que
nos une a nosotros es un canto de muerte!
Pero las palabras nunca bastan OTRA COSA
DESGARRA LOS CORREDORES
Con la clámide negra
como la llama del libro iluminando
paso por caminos extraños y grito:
¡Abel, Abel, hermano, lo que
nos une a nosotros es un canto de muerte!
Un gusano se traga uno tras otro los puntos
suspensivos del mundo
al atardecer UN DIOS CANSADO CAE EN MIS PÁGINAS
¡Abel, Abel, hermano, lo que
nos une a nosotros es un canto de muerte!
Pero las palabras nunca bastan,
otra cosa desgarra los corredores,
¡OH, CUERPO REY, armazón mío
de terror y sueños!
SOBRE LA SONRISA DE LA GIOCONDA, NADA MÁS
Así veía él el poema que nadie
sabía llamarlo por su nombre:
un caballo blanco montado por una puta
en una noche con luna
y todos en éxtasis.
Hojas delgadas. Gritos cortos como el pelo de las ninfas
de Kíos
fiesta con esbirros y bebedores de vinagre.
Tan sólo eso, y más allá en una playa desierta
el incestuoso esperando que le crezca un dedo más,
escucha los alaridos de los sera fi nes de la memoria.
Traduceri de Mario CASTRO NAVARETTE
