Magda ISANOS
L’AUTOMNE
Ce temps-ci se consumait la haute heure
de lumière sonore
et à cause du parachèvement douloureux des arômes
le soleil pourrissait dans les pommes.
La mort commençait dans les trop mûrs fruits,
dans les prunes il avait fait presque nuit.
Dans les coings gelait la lumière du jour
sans pouvoir pourrir à son tour.
Il pleuvait. Nous nous défeuillions, tous, au vent.
Nous rentrions au néant.
