Magda ISANOS
Jardinage
En sortant de leurs étroits cercueils,
Les morts sont devenus plantes fleuries;
Ils veulent goûter la lumière du soleil
Par tout bouton à peine épanoui.
Des mains pâles, des sens de filles,
Comme la chute de neige poussèrent,
Dans le blanc des robes, les lys
Et des lèvres – les pavots fiers.
Les cimetières sont, ainsi, vergers,
Jardins et champs de blé sans fin;
De morts toute la terre est peuplée:
Dieu n’y travaille pas en vain!
