Aurel RĂU
Das Buch der Rettung
– Ich werde dich alleine lassen, sagt das Subjekt
dem Prädikat, das es von seiner Schmiede anschaute
– Ich komme zu recht, lacht dieses, geraderückend seine Säcke
mit Kohlen und anzündend ruhig seine Pfeife
– Ich werde auf deine quälenden Dienste verzichten,
sagt das Subjekt. – Ich habe es gehört, lacht das andere, mit Augen
in welchen die Flammen des Feuerherds flackern, unmenschlich...
Und bis abends spät wandert der Satz umher und bleibt
unbeendet. Weder Fisch, noch Fleisch.
Die Welt könnte schöner sein, wenn die alten Feindschaften
uns umgangen hätten. Doch im Herbst hört man die Stunde,
hört man die Abendglocke und ein Engel
kleiner als die Nachfalter, klappt das Buch der Rettung zu
in das der Dichter, hätte er sich beeilt, schon hineingetreten gewesen
wäre.
