Grigore VIERU
Chanson de femme
Toujours, toujours embrasse-moi,
Afin que la face de la mer je ne la voie pas.
Sans cesse, sans cesse embrasse-moi
Pour que le bord nacré je ne le voie pas.
Encore plus fort, plus fort encore embrasse-moi
Pour que le ciel fleuri je ne le voie pas.
Comme ça, comme ça embrasse-moi,
Pour que je ne voie aucun cyprès.
Pour que toi-même, mon homme, me dise après
Combien tout ça est beau et irisé.
L’iseau
Revenu
Avec de la nourriture à ses petits
L'oiseau a trouvé vidé son nid
Muet devenu.
Il les a cherchés
Jusqu' au blanchissement de son plumage entier
Jusqu' à ce que dans son bec
La graine a germé.
Les chemises
On a fait la guerre.
Son écho
Même aujourd' hui est vif.
Chemises vieillies, plus neuves –
Amer souvenir du fils.
Tant de fois lavées
Le tissu s' est usé
Et blanc, le coton
Au dos s est raréfié.
Et depuis jadis
Ne les a habillées
Le fils.
Chemises vieillies, plus neuves –
On a fait la guerre.
Or la mère
De trop longues années
Vient toujours aux sources:
Elle et sa pensée.
Et de nouveau, mettant
Les chemises au bas de sa robe,
Dès que samedi arrive
La mère les chemises lessive.
Car demain dans le village
Les gars tous en rond dansent
Et nombreuses sont les belles filles.
Or s'il rentre alors
Son fils, son cher garçon
Que mettra-t-il, le bon?
Toi
Je suis revenu tard chez nous,
Que dirais-tu?
J' ai dîné peu de tout,
Eh bien que dirais-tu?
Une fille m' a souri dans la rue,
Que dirais-tu?
Je me suis fait disparu une fois,
Et tout ça
Pour voir ce que tu diras.
Au fond de la mer je suis descendu,
Que dirais-tu?
Avec des pierreries j' en suis revenu,
Que dirais-tu?
Pâle tel un citron je suis devenu,
Que dirais-tu?
Je voudrais le premier mourir
Et tout ça
Pour voir ce que tu diras!
Je suis…
A Victor Teleucă
Je suis l’esclave fidèle
de l’amour pour le pays.
Esclave de l’amour pour la mère.
Esclave de l’amour pour la femme.
Esclave de l’amour pour les étoiles.
Les fouets de la pluie dans le champ
M' ont battu la poitrine,
le dos nu –
j' aime cet esclavage.
Devant la mère je tombe à genoux
et j’embrasse ses mains royales –
j' aime cet esclavage.
Mes bras sont froissés
par la verroterie sanguine du collier –
j' adore cette captivité.
Jour à jour les paumes en sang
je travaille les pierres des célestes étoiles.
Ô, seulement
ne pas les destiner
pyramides à édifier!
Le poète
Sombre ou clair comme un midi,
Poète de ce pays je suis
Soit que ma lyre s' est envolée
Soit que je reste muet.
Cette lune paisible
Cette lune paisible
Si elle ne paraît pas,
A sa place l'image calme
De ma mère paraîtra.
Ô, cette voix, de merle
Sur la branche si elle reste muette
A sa place retentira
De ma mère la voix sainte.
Cette passerelle, mon Dieu,
Si elle s' effondrait
A sa place les deux mains
De maman apparaîtraient.
Epitaphe
Pour moi-même:
«Herbe je suis. Plus simple je peux pas être!»
Grigore Vieru
Iasi, 9 avril 2008
Traduceri de L. CIUBOTARENCU